**Nu3sTrA CaNc!óN**

Nuestra canción. Una trepidante melodía de angustia sofocante e inquieta; repleta de adornos exagerados y mal ubicados. Vacía y frívola, como tu sonrisa en el salón en que bailamos la ultima noche. Nuestra canción. La misma tonada que nos carcome y nos lastima noche a noche, siendo cada una la ultima y sin ser ninguna la primera; teniendo envidia de la breve niebla y atraídos por la persistente luna.

Siempre esclavos de la fantasía, nos sumergimos en un juego sin victoria ni final, de miradas tras anónimas columnas y frente a ilustres amenazas. Nuestra canción. La que se canta con silencios y se baila sin quererlo. La que se cuelga del candelabro y nos persigue aterradora, con cabeza de vaca y cuerpo de gladíolo sanguinaria, dispuesta a tomarnos para ahorcarnos con la telaraña espesa y sórdida de mi mentira personal. La misma que me jala hacia abajo, hacia tus pies de helio que se elevan y me dejan ciego y terco de quererte sin deber hacerlo.

Nuestra canción. Con ella salimos del salón y sin pensar la repetimos mientras me quitas esta camisa, botón por botón, nota a nota. Tus ojos se posan sobre mi mano revoltosa que desde tu hombro baja hasta tu ártico pecho y ahí descansa. Tus brazos me obligan a agitar mi respiración y tus dedos me sujetan con brumosa fuerza en mi lugar, junto a nuestra canción. ¿Por qué sigo contigo? Por nuestra canción. Tal vez por nuestra canción, por sentirte cerca, por la protección, por perderme en tu beso falso y estridente, por el sentido de igualdad, por simple rebeldía, por tu caricia etérea y enmascarada de ternura para crear una perfecta argucia que me deja sin argumento ni motivo para volver atrás, para mirar siquiera.

Y aún hoy sigue ahí mi camisa, colgada en el picaporte dorado como tus suaves stilettos, en la puerta de madera tostada como tus ojos secos y rayados de experiencia. La camisa blanca a rayas que me arrancaste esa noche occisa, la misma que alguien más me quitó del cuerpo boca abajo. ¿Quién fue? ¿Acaso fue una joven doncella insegura a quien llamé por tu nombre lejano y le canté nuestra canción? ¿O tal vez fue algún otro efebo confuso, como tú a quien engatusé con suave voz y etílicos ojos? No lo se...

Nuestra canción. Contaminada y celosa como tus manos, como mi misma conciencia. La que culpable y egoístamente arrepentida nos arrastra por el bosque de los amantes olvidados, donde regresan uno a uno y nos recriminan los ocasos de sus ojos y los funerales de su tiempo. Donde nos brean a preguntas y nos atormentan con memorias ya enterradas, para finalmente dejarnos totalmente in albis, para engañarnos y llevarnos con ellos por el solsticio de la juventud abandonada. Para bailar juntos, una vez más, aquella nuestra canción que efervesce con los quejidos de tu boca arcana y los murmullos de tus pies rasos, y se queda henchida por el orgullo de nuestra hecatombe y por la sangre del lago al que nos orilla lentamente a empellones. Un lago púrpura que gota a gota entona nuestra canción y la hace reverberar en nuestras manos entrelazadas, la hace frotar y trascender los sueños de nuestras torcidas mentes. Un lago que refleja las nubes llenas de este cielo malva que nos cubre en el desenlace de nuestra canción.

Una danza tribal para calmarte y nuestra canción como fondo. Una culpa imperdonable que se pierde en el nublado vidrio de tu cuerpo, en la frondosa zarza de tus cabellos enmohecidos, en el murano frío de tu aliento al maldecirme con el correr de los siglos. La melodía que creí saber y que hoy desconozco casi tanto como tú a mí, es nuestra canción que me ha dejado después de las invisibles estaciones a mi lado, a nuestro lado.

Nuestra canción me mece y me arrulla sobre las copas de los encinos, raspándome la espalda, flagelándome con sus hojas secas y endurecidas como tus pestañas en mis labios. Nuestra canción me mece sobre un sepulcro antiguo y olvidado, ataviado con tu nombre lejano que canta, una vez más, nuestra canción.